EL NACIMIENTO DE LA POESÍA
Eran páginas en blanco
En un paisaje totalmente desértico
Donde los versos no tenían rima
Ni siquiera medida
Porque no existían.
Eran páginas en blanco
Sin señales, ni trazos,
Ni siquiera un simple garabato
Que quisiera mostrar algo:
Una línea quebrada la montaña.
Otra debajo
Desgastada y ondulada
El río que busca el mar...
En lo alto, dos rayitas se habrían juntado.
Simulando
El delicado vuelo de una golondrina.
Y debajo, rayas en forma de uves.
“Pes” mayúsculas agigantadas.
Y cientos de “os”, desbocadas
Hasta llegar a ser ínfimas
Hacia la parte derecha del cuadro...
¿Habría nacido el paisaje?
¿Y éste?¿Habría descubierto la palabra?
Eran páginas en blanco
Y reinaba la desconfianza.
Si esto no es poesía, arranco
Las páginas de la esperanza.
Pero no. Que están en blanco.
Y se están preñando los puntitos
En rayitas, en signos, en palabras,...
Y está naciendo la poesía.
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